Esta História foi contada por Augusto Alberto - Figueirense de gema, personagem exemplar do remo português, meu companheiro e adversário de algumas Regatas e cursos de Treinadores. Lembro-me do Treino de Altitude quando cursámos juntos em Lamego...
A história da Celeste - uma "Racer"
Fará hoje, 22 de Junho, 79 anos, a
história mais sublime do desporto da Cidade, que quero aqui recuperar, depois
de a ter contado em Dezembro de 1997, na extinta Linha do Oeste. Algumas
alterações são exigidas, porque o tempo de hoje, não é o tempo de 1977, ainda
muito povoado pela tragédia da Rua da República. Para que se conheça e se
reflicta sobre a importância das coisas e do melhor da minha Cidade.
È incontornável
que a história da primeira metade do século 20 não pode negligenciar o
contributo soberano dos clubes da cidade. Neste particular, a história dos
primeiros 50 anos da Associação Naval 1º de Maio possui um encanto muito
particular. Cidade e clubes entrelaçam-se.
Desse período
fica como momento mais sublime, o dia 22 de Junho de 1930. Estava uma manhã
calma, de calor sanjoanino e dos “5 irmãos” partiram à mesma voz os dois shell
4 com timoneiro, da Naval e do Ginásio. Em disputa estava o Campeonato Regional
de fundo. A luta saiu dura. O normal. Era a honra dos dois eternos rivais que
se jogava então.
A velha ponte,
lugar mítico das últimas acelerações, imutável, viu os dois conjuntos confluir
para o mesmo pegão. Conheciam bem as correntes os dois timoneiros, experientes
e timoratos. Entraram forte, até que o inevitável acontece, sobretudo quando se
joga bem alto a bandeira.
O sol e o esforço
fizeram esgotar as energias. Bátegas de água e suor molhavam os corpos. As mãos
a tangerem subtilmente os remos. Nunca se apertam!
Os remos movem-se
sincopadamente. O timoneiro dá mais um puxão nos baldrocos, uma guinada de
leme. O aperto foi de mais. E zás! A proa do celeste entra completamente por
debaixo do barco Ginásio. O leme, lâmina fina do barco ginasista corta e
rebenta a tela da caixa-de-ar do Celeste. Chocam! Os barcos perdem velocidade e
param. Os nervos rebentam frágeis e ainda hoje não se sabe, nem ninguém nunca
saberá, os motivos, António Cachola alivia os pés do seu pau-de-voga, salta do
seu lugar e entra na água cristalina do Mondego. O grande Edmundo salta também,
mas submerso sente um remo debaixo dos seus pés e pula de novo à superfície.
Finca as mãos na borda do barco e aí permanece. Cachola não sabe nadar. Os
outros três também não. Só o timoneiro sabe dominar as marés. O tempo corre. Os
presentes, toda a multidão que sob o tabuleiro da velha ponte saudava a regata,
dão-se conta do pior. Saltam à água dois homens destemidos. Salta á água um
adversário Ginasista. Mas Cachola afunda-se. A Cidade agita-se e logo chora.
Vinte e quatro
horas após, o corpo aparece frio, junto à velha ponte, mãos fincadas no pilar,
que a tudo assiste.
Não é minha
intenção ao cabo de 79 anos ajustar a história. Aliás, não há ajuste possível.
Foi, sê-lo-á por todo o sempre, comum, os encontros, o entrelaçar dos remos. Só
que agora os barcos são de matéria dura e não é assim do pé para a mão que
rebenta uma caixa-de-ar. Para além de que saber nadar, é uma regra certa.
As exéquias de
Cachola foram monumentais. Toda a Cidade se juntou no infortúnio. A imprensa
Nacional registou o momento. António Cachola ficou como símbolo do clube. Todos
os anos os velhos navalistas se deslocam ao seu mausoléu.
Mas, e o Celeste?
O barco?
Não acredito no
destino. Acredito no potencial dos homens e instituições. Na vontade e inteligência.
O resto são misticismos de gente que mendiga, rasteja e é incapaz. A sorte e o
azar são coisas do jogo da vida.
Há anos numa
manhã de sábado dirigi-me ao velho posto náutico da Av. Saraiva de Carvalho e
não consegui abrir a porta. O telhado do velho edifício ruiu sobre os barcos e
o atrelado que os transporta. Os escombros entravaram a porta. Percebi o pior.
Logo dei pela perda.
Não sei quantas
vezes o Celeste ainda remou depois da tragédia de 1930. Se calhar poucas. Ou
mais nenhuma. O que sei é que ficou completamente destroçado. Fiquei muito
magoado e hoje carrego uma dúvida. Provavelmente não fiz tudo para o salvar.
Quantas vezes reclamei para que dali fosse retirado? Quantas? Pressentia que
aquilo haveria de suceder. Mas também é certo que nunca ninguém me ouviu.
Garanto-vos que hoje, conhecendo a forma como acabou, tê-lo-ia colocado à porta
do museu, único lugar onde deveria repousar.
Celeste, em honra
à mulher mais bela. Construído em Itália, Livorno, teve curta vida, aquela foi
a sua regata de estreia, e história complicada.
Nesse dia de
desconsolo, do último folgo do Celeste e do velho posto náutico, houve um
prenúncio. Um prenúncio de que haveriam de suceder coisas bem piores. Se se tem
reflectido sobre os escombros da Av. Saraiva de Carvalho, talvez se tivesse
evitado a desgraça da rua da República, que foi o fogo que destruiu a notável
sede da Associação Naval 1º de Maio. A perca de uma preciosidade.
Estamos sempre a
tempo de parar para reflectir. O futuro será sempre aquilo que cada um de nós
quiser. Para o bem e para o mal.
Mas curioso, é o
facto de no mesmo dia do trágico acidente e quase à mesma hora, ter estado a
minha mãe a empurrar para a luz do dia o seu primeiro filho, o meu irmão mais
velho, que veio ocupar demograficamente o lugar do Cachola. Pelo menos por
aqui, que bom que foi.
Esta é a história
sublime de uma regata de remo. Permanece obscura, mas fui a tempo de a
recuperar na oralidade do meu Pai, que se hoje fosse vivo teria mais de cem
anos e do próprio Edmundo, de quem os Ingleses um dia disseram ser o remador
mais valente que alguma vez remou nas memoráveis regatas da Taça Vitória, no
conjunto das regatas Internacionais da Figueira da Foz, da primeira metade do
século passado. Taça Vitória, com também fim trágico, devorada pelo fogo da rua
da República. Que infelicidade!
Por fim,
aproveito desde já para responder a uma insidiosa pergunta feita por um
anónimo, aqui neste aldeia olímpica. O que faço eu hoje, ainda no remo? REMO,
caro anónimo, sempre REMO.
Augusto Alberto.
